Мимо текла-текла река.
Плыли куда-то облака.
Шел человек. Была дорога нелегка.
И человек мечтал о том,
Чтобы построить где-то дом,
Чтоб поселилось счастье с ним в доме одном.
Если бывало, он сдавал,
То неизменно напевал
Песню любимую свою ту, что пою.
Дом, как известно всем давно,
Это не стены, не окно,
Даже не стулья за столом. Это не дом.
Дом — это там, куда готов
Ты возвращаться вновь и вновь.
Радостным, добрым, нежным, злым, еле живым.
Дом — это там, где Вас поймут.
Там, где надеются и ждут.
Где ты забудешь о плохом — это твой дом